Annemarie Schwarzenbach (Zúrich, 1908–Sils im Engadin/Segl, 1942) pertecene a esa postrera estirpe de aventureros herederos de Alí Bey, del capitán Burton y del teniente T. E. Lawrence, que aunque impulsados por un ilustrado afán cartográfico parecen en el fondo peregrinar en busca –más o menos desesperada– de las claves y señas de una geografía íntima. Si Schwarzenbach se mueve en los exiguos márgenes que a la verdadera aventura concedía un mundo exhausto, explotado y cuartelado, hollado hasta el último confín, su periplo geográfico y literario traspone los límites de una hechizada visión occidental, del sueño heredado de un Oriente galante. Claro que cabe imaginar a este «ángel devastado» –según la motejó con afecto Thomas Mann– hallando en el camino momentos para la dicha, pues como afirma Magris «en cada viaje existe por lo menos un fragmento de sur, horas tranquilas, abandono, fluir de la ola». La suya es una voz solitaria aun cuando viaja en compañía y resulta notable su clarividencia ante los fenómenos del pasado siglo: el estado de la renaciente Turquía o el temblor de la Alemania de entreguerras. Este viaje –que se inscribe en una odisea particular que la llevó por Norteamérica y Rusia, por el Congo y Persia, y que acabó en un fatídico accidente de bicicleta durante un tranquilo paseo por su Suiza natal– tiene algo del vuelo nostálgico de aquellas grullas de Hölderlin que viajaban en pos de un mar antiguo cuyas coordenadas más tenían que ver con el espíritu que con un preciso emplazamiento arqueológico.

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